Теперь это сухопутный российский остров, окруженный другими странами. Калининградская область - военный трофей нашей страны. Территория Восточной Пруссии, отошедшая к СССР по решению Потсдамского соглашения. Земля, политая потом и кровью наших солдат, и моего деда в частности.

Отправляясь в отпуск в Калининградскую область, я знала о ней только то, что можно было перечислить несколькими словами: янтарь, Балтийское море, рыцарские замки, коньяк «Старый Кенигсберг» и марципан.

Орган

Орган. Одно из важных определений этих мест. Традиции, наличие инструмента, окружение или атмосфера органной музыки… Что-то влияет на то, что уроженцы Калининградской области изучают данный инструмент, а приезжие стремятся его послушать.

Вместе с экскурсией с захватывающим названием «По замкам Пруссии» мы оказались в новоапостольской кирхе Нойхаузен.

Здание с цветными витражами в окнах и довольно скромное внутри. Беленые оштукатуренные стены, древесный, отреставрированный после пожара потолок. Некоторые участки стен оставлены без отделки, декоративными окнами. Из них выглядывает средневековая кладка из крупного и мелкого камня с включением кирпича. В зале – ряды скамеек. Я «прилипла» к участочкам оголенных стен. Откуда столько камня в этих местах, собран ли по окрестностям или привезен для строительства?

Вдруг заиграл орган… Ноги опустили меня на ближайшую скамью. Вздох музыки пробежал по телу мурашками. А затем этот воздушный поток звуков, не церемонясь с моей душой, то заставлял ее страдать, проливая слезы, то отправлял в солнечные просторы блаженства. Не удосужилась записать ни имени скромного органиста данной церкви, ни наименования произведений, что он исполнял…

Спустя буквально двое суток я оказалась на концерте в органном зале Светлогорска. Играл заезжий из Калининграда органист. Билеты стоили достаточно дорого. Музыка металась в зале, словно ей было душно. Отскакивала от стен в уши дребезжащими нотами. Она томилась, а я уставала от этого.

Теперь не знаю, что отвечать на вопрос: «Нравится ли вам орган?». От чего это зависит? От исполнителя? От органа? Или же от произведения?




На набережной Светлогорска

Светлогорск. Набережная. Знаменитое место мирового курорта, в прошлом Раушена. Высоко устроенный, на столбах, променад. А прямо под ним ухают волны. Когда-то, совсем недавно, внизу была широкая полоса песчаного пляжа.

Море наступает, размывая и унося песок, сгрызая древесные столбы еще немецких волнорезов, завоевывая территорию. Его ширь и глобальность поражает взор любого приезжего, привыкшего видеть морские просторы через тоннели между бетонными массивными выступами или в природных бухточках. Здесь другая картина, ничто не препятствует морю. Светлогорск отступает, сдается, бездействует.

Идешь по набережной, возвышающейся над водой, чайка летит рядом - парит на уровне твоего лица, как воздушный шарик. Заглядывает в глаза: «Достанешь что-нибудь?» Только протяни руку и дотронешься до гладкого, словно надутого тельца. Может, и впрямь воздухом накачена, вон как легко и долго висит в воздухе. И рука непроизвольно тянется к птице - потрогать и удостовериться в своей правоте. Чайка же, увидев пустую руку, понимает, что ничего у тебя нет. Быстрый взмах крыльев, и она уже под облаками.





  Чайки здесь искренние, доброжелательные и умные, словно дети. И все их переживания и эмоции видны на лицах (если можно так сказать) и в позах маленьких тел. Одна, топая по кромке воды, зажмурила глаза от удовольствия. Другая подбоченилась и задрала нос – «первый парень на деревне». А вот стайка. Построились, вытянули шеи и смотрят прямо в объектив: «Снимайте! Снимайте!» Отдыхающие и снимают, и кормят.

Набережная, как и весь Светлогорск, живет по солнечным часам, установленным на ней скульптором Н.П. Фроловым. Если посмотреть в своеобразную трубу, образовавшуюся обручами выстроившихся в ряд скамеек, то стальная пика солнечных часов будет выглядеть стрелкой на гигантском круглом циферблате. И только, пройдя весь променад, подойдя впритык к часам, понимаешь, что время лежит перед тобой навзничь.

Время – странная субстанция в этих краях. Оно свалено обрывками, познанными и непознанными. Слои перемежаются по горизонтали, по вертикали и вообще топорщатся отдельными включениями, как им вздумается. То вдруг остриями неоготики и солдатскими обелисками вздыбятся в небо, то провалятся в землю средневековыми подземельями и древними могильниками. То разбегаются и вытягиваются брусчатыми дорогами и асфальтированными шоссе, водными каналами, сухопутными косами… И за всем этим судьбы, труд, войны, переживания и выживания.




  Только самый древний хозяин этих мест неизменно вольготно и благодушно бултыхается миллионы лет в морских волнах… Янтарь. Он хозяин не только здешнего моря, он завоевал и сушу, проник в души как местных жителей, так и приезжих. Янтарь везде и всюду. Музеи, ларьки, магазины.

И вновь, и вновь тянет прогуляться по набережной, спуститься к воде и побродить по песку. Вдруг тебе улыбнется удача и море подарит крохотную частичку солнечного тепла в легком камешке.

Ольга МАЛЬЦЕВА.

Фото автора.